№15 2011


Содержание


Виталий Дмитриев. «Стихи, если в них не лукавить…».Стихи.
Роман Всеволодов. Лев Толстой: прирученные демоны. Повесть.
Игорь Джерри Курас. Конец века. Рассказ.
Дмитрий Легеза . «Поэт гниет с языка…». Стихи.
Вячеслав Овсянников. Прогулки с Соснорой. Дневник.
Борис Чечельницкий . И проплывает в небе каравелла. Стихи.

Петербургские мосты
Ольга Сульчинская(Москва). Город. Стихи.
Виталий Федоров.(Ростов-на-Дону). «Я молчу не о том…». Стихи.
Анна Банщикова (Санкт-Петербург). Вечерняя молитва. Стихи.

Борис Панкин (Москва). Ночной полет. Стихи.

Русский мир
Николай Толстиков (Вологда). Красный архиерей. Рассказ.
Алексей Курганов (Коломна). Мусульманка. Рассказ.
Арсен Мирзаев (Санкт-Петербург). Бологое. Стихи. Спартак Басыров (Салават). Поп и нищий. Притча.

Саратовские гости
Павел Шаров. Встреча. Стихи. Екатерина Иванова. В лабиринте души. Статья.


Молодые голоса
Александр Вергелис. «Я сегодня не стану тебя будить…». Стихи.
Василий Ковалев. «Потому что, голову обхватив…». Стихи.

Елена Литвинцева. «Чудесное утро осеннее…». Стихи.

Сергей Семенов. «День лезет на стену…». Стихи.

(составление Алексея Машевского)

Новые переводы
Уилфред Оуэн. Почва. Солдатская философия бытия. Стихи.
(перевод Евгения Лукина)
Питер Майнке. Муравьи муравьи. Стихи.
(перевод Ильи Фонякова)
Пяйви Ненонен. Плыву по жизненной реке.  Стихи.
(перевод Анны Банщиковой)

Андрей Харшак. Художник Александр Аземша. Статья.

Северная почта
Валентин Курбатов (Псков). Человек, который летал. Рецензия.
Руслан Соколов (Даугавпилс). Непреднамеренность таланта. Рецензия.
Валентина Ботева (Донецк),Петр Ильинский (Кембридж), Евгений Антипов (Санкт-Петербург). Корреспонденции.

SnowFalling

Александр ВЕРГЕЛИС

 

СТУДИЯ МАШЕВСКОГО

Александр ВЕРГЕЛИС

* * *

Я сегодня не стану тебя будить.

Ты опять так поздно легла вчера.

 

Жизнь – и в правду игра, но тебе водить

каждый раз. Каждый день с утра.

Эта осень голая за окном –

вот реальность. Улыбчивая весна

лишь во сне бывает, в мозгу больном.

Спи. Ты видеть её вольна.

Я на тихих цыпочках проскользну

в коридор, на кухню, зажгу там газ.

Что еще поставлю себе в вину?

Да всё то, что сближает нас.

Всё, что надо беречь из последних сил…

Жизнь идет. На кухне кипит вода.

Ты поспи. Когда б я тебя любил –

так берег бы твой сон всегда.

* * *

А славное было лето!

Таких не бывало дней!

Вот так же о жизни где-то

мы скажем, прощаясь с ней.

Вот так же о ней, далекой,

потерянной навсегда,

с такою же грустью легкой,

с такой же улыбкой… Да?

Вот истинное величье –

без ужаса и тоски

какое-то пенье птичье,

какие-то васильки

без жалкой мечты, без хлипкой

надежды всё повторить,

в беседе ночной с улыбкой

вспомнить и позабыть.

* * *

Кто жизни не жалел и битвы жар любил,

Тот в памяти людей навек остаться вправе.

Блажен, блажен, кто пал, как юноша Ахилл.

О подвигах его, о доблестях, о славе

Поговорим, хотя и нежность, и печаль

Он знал не хуже нас. Как мстил он за Патрокла!

Но Гектора, пойми, мне все же больше жаль,

И детская душа моя насквозь промокла

От слез, когда читал… О, как я горевал,

И тело рисовал пронзенное в тетрадке,

И каждый раз другой придумывал финал

Там, у троянских стен произошедшей схватки.

И вот, читаю вновь – как будто в первый раз,

В надежде, что в живых остался сын Приама…

Пусть смерть к нему придет – простая, без прикрас,

Без бранных погремух, без ужаса и срама,

Без подвигов чужих, когда-нибудь потом,

И внуки чтоб вокруг его одра стояли,

Прося, чтоб рассказал (в который раз!) о том,

Как с греками дрались. Как Трою отстояли.

* * *

Я был одним из тех, кто видел со стены

На море кораблей ахейских вереницу,

Вплывавшую в твои младенческие сны,

Европа ветхая… Пускай тебе приснится

Под неизменный шум волны на это раз

Не тот, кто целовал божественные плечи,

Не деревянный конь, а кто-нибудь из нас,

Сидевших в стороне, жевавших сыр овечий.

Едва ли кто-нибудь услышал, что сказал

Гончар, сын гончара: «Мы стали черепками»,

Когда катил на нас звенящей бронзы вал

И я сжимал копье дрожащими руками.

Что может вспомнить пыль, осколок? Трубный зов,

Песком забитый рот и колесничих крики,

И душный полумрак, и тесный гурт богов –

Над изголовьем глиняные лики…

* * *

Пройдет еще сто лет, и всё покроют воды,

И вместо тополей тут волны зашумят,

И питерский чудак, сей пасынок природы

Моллюскам и рачкам уступит Летний сад.

Вообрази себе: морская гладь сплошная,

Лишь газовый колосс торчит из синевы…

Что ж, надо привыкать… И ракушка ушная,

В которую шепчу, и хмурый плеск Невы

Смиряют разум мой с победой Посейдона,

О коей все вокруг оракулы твердят.

И если не вода – нас времени бездонный

Накроет океан. Закончится парад

Соборов и казарм, оград и обелисков.

Ни отзвука шагов, ни тени, ни следа.

И что теперь гадать, насколько это близко…

Не спрашивай когда, не спрашивай когда.

А лучше – оглянись: над зданием Сената

Редеет облаков летучая гряда…

Взгляни, каким Нева сиянием объята,

Как плещется её не страшная вода.

* * *

Снимался в массовке – 
играл гренадера-француза,
в траншее часами курил без особого дела.
Блокнот захватил, только псевдоокопная муза
кружила на месте и выше штыка не летела.
 
А рядом война бушевала, 
и взмыленный «гочкис»
хлестал холостыми по длинной цепочке статистов;
и, глядя с азартом на огненно-дымные кочки,
перуны метал пиротехник, космат и неистов.
 
Всё было, наверно, как в той непридуманной яви – 
чтоб зритель-знаток снисходительно буркнул: 
«Похоже».
Лежал манекен безголовый в раскисшей канаве,
и краска хлестала из ран, и мурашки по коже
 
бежали при виде рогатой пехоты германской,
что заполонила поросшее взрывами поле.
Мне тоже велели стрелять, и я видел под каской
убитого мною гримасу наигранной боли…
 
Мы их одолели, мы их превратили в окрошку,
но хмурился наш режиссер: 
«Что-то злобы не густо», –
и снова стрелять, и опять ощутить понарошку
абсурд и кошмар совершенного мной душегубства.
 
Чем кончился день – пораженьем, победою или
всеобщим братанием вместо решающей стычки – 
не знаю, поскольку меня в том окопе убили
и в рай вместе с музой отправили на электричке.

_________________________________________________________________

 Александр Вергелис поэт и  прозаик,  автор книги стихов  «В эпизодах».  

 

 

 

Сайт редактора



 

Наши друзья















 

 

Designed by Business wordpress themes and Joomla templates.