В ПЕТЕРБУРГСКОМ ПОЛУПОДВАЛЕ

Стихи

* * *

В петербургском полуподвале

то под хохот, а то под плач

свою музыку продавали

гитарист и седой скрипач.

То, что выверено понотно,

что рождается от ума,

покупали не столь охотно –

больше слушали задарма.

А потом за табачным дымом,

до предела напряжена,

о невидимом, но родимом

начинала звенеть струна.

Два притопа да три прихлопа.

Финский берег да Русский стан.

Бродит Азия. Бдит Европа.

Между ними дурит Иван.

Ах ты, жизнь – ни зима, ни лето!

Мзга да морось плывет с морей.

Водка выпита. Песня спета.

В шапку брошено сто рублей.

Каково без царя и Бога?

Сорвалась в голове резьба.

А вокруг – непролазь-дорога,

а вокруг – непроглядь-судьба.

* * *

Уже не взрослея живу, а старея.

Давно разыгралась моя лотерея.

В ней номер счастливый не раз повторялся,

да быстро истертый билет потерялся.

Прямая плотина ль, кривая запруда ль

смирили мою молодецкую удаль.

Убавилось блажи, и прыти, и стати.

Теперь то палаты влекут, то полати.

Костры отгорели, мечты отлетали,

и к сердцу нужны запасные детали.

Сопящие рядом, идущие следом

зовут беззаботно то батей, то дедом.

Родней хлебосеи, грустней юбилеи…

Но тянет под сень полутемной аллеи

порой полнолунья

за час до июня

в кольцо невесомых

цветущих черемух.

* * *

В сонный покой жилья

стукнусь порой ночной.

Милая ты моя,

трудно тебе со мной.

Горечи не таи,

глядя глаза в глаза,

держатся ли твои

алые паруса?

Птицами за моря

дни улетают прочь.

Милая ты моя,

как мне тебе помочь?

Годы – на перелом,

но позади не раз

счастье своим крылом

все же коснулось нас.

Новых разлук запас

выберу до конца…

Только бы не погас

свет твоего лица.

ВЕЧЕРНЕЕ

В четыре руки – на рояле

в старинной квартире одной,

где раньше и люстры сияли,

и таял огарок свечной.

Взвивались совместные звуки,

иных достигая высот.

На миг перепутавшись, руки

легко устремлялись вразлет.

Старели за стеклами луны,

и звезды устали мерцать.

Он снова был – стройный и юный,

она – молодая опять.

Откуда единство берется,

когда различимо едва?

Его вдохновляли березы,

ее наставляла Нева.

Какие подъемы и спуски

на том бесконечном пути!

И все это – как-то по-русски,

и все – неземное почти.

______________________________________________

Анатолий Белов – поэт, автор книг «Попутное счастье», «Круг небесный и других, член Союза писателей России.