МОЛОДЫЕ ГОЛОСА

Тамара ПОПОВА

ТАМ ВРЕМЕНИ РЕКА ТЕЧЕТ НАОБОРОТ

In modest harmony with nature

Бесшумно парили стрекозы,

лениво гудели шмели,

тяжелые влажные розы

не знали, зачем расцвели.

И травы, сомлевшие в полдень,

и сонная ряска пруда

застыли в неведенье полном –

откуда, зачем и куда.

В гармонии хрупкой с природой

философ удил карасей,

довольный уловом, погодой,

судьбой и Вселенною всей.

Ива

Печальная классическая ива!

На берегу ночной реки, с фонариком в руке,

плакучая, клонилась терпеливо

к той, ветреной, что пряталась в реке.

Уже почти целуя отраженье,

сама себе она была Изольда и Тристан…

Чрезмерным оказалось напряженье,

и подломился наклоненный стан.

Взглянула поутру, и сердце сжалось:

лежит она лицом в воде, касаясь пальчиками дна…

Я к павшим деревам питаю жалость.

Но равнодушна к участи бревна.

Воздушное путешествие

Как ветви на ветру взволнованно бормочут

невнятицу свою над быстрым блеском вод…

Есть ключик золотой, но где к нему замочек?

Готов ли ты, дружок? Усилие – и вот –

в прозрачной пустоте полуденного неба

нас ветер молодой подхватит по пути.

Мы попадем туда, где ты ни разу не был.

Дай руку мне, дружок. Летим, летим, летим!

Откройся нам, Сезам! Приотвори, пространство,

невидимую дверь в неведомой скале!

Там затаился мир причудливо-прекрасный,

там девушка-лоза, там юноша-олень.

Кто там глотнет воды, тот сам в себе проснется,

там времени река течет наоборот,

лазурный мотылек цветка на миг коснется –

родился завтра он, вчера, увы, умрет.

Там на песке морском страницы ветхой книги

листает ветерок. Безмолвие вокруг.

Взгляни, дружок, взгляни – созвездия возникли

на выцветших полях… Но все смешалось вдруг –

и снова – блеск волны, тревожный гул прилива.

Домой, дружок, домой вернулись мы с тобой.

И с ветром в волосах, с улыбкой шаловливой,

девчонка ловит мяч прозрачно-голубой.

* * *

С ночи непогода мрачно ликовала.

У окна, качая русой головой,

Муж сказал, мол, бури нам недоставало…

Вот вам, получите – ветер штормовой!

Не тому герою письма адресую...

Я конверт заклею, и в графе кому

Черной тушью четко имя нарисую:

Штормовому ветру, брату моему.

* * *

На Пасху солнце. Променад

Вдоль берега, неторопливо.

Холодный ветер веет над

Блестящим трепетом залива.

Мы щуримся, дыша весной

И наблюдая безмятежно,

Как тают в полосе прибрежной

Остатки корки ледяной.

* * *

Гамлет лукавил – слова, мол, слова, слова…

Слово не воробей, да и вообще не птица,

что вылетает – и поминай, как зва…

Возвратится

и прорастет, как на дворе трава.

Слово – как ни трави его – прорастает.

Стоит единожды произнести «халва»,

сладко станет.

Слово чревато смыслом, словно дождем

облако. Слово – облатка и плоть Христова.

Сами того не ведая, все мы ждем

чудо-слова.

Так прозвучит же! – хоть глотку залей смолой –

слово молитвы отчетливо, ясно, строго,

метко нацеленное – золотой стрелой

в ухо Бога.

_________________________________________________

Тамара Попова – поэт, автор книги стихотворений «Ветви на ветру», а также многочисленных публикаций в периодических изданиях