Я ЦЕНУ ЗНАЛ СЕБЕ – СЛУЖА СТИХУ

* * *

Я цену знал себе – служа стиху.

Да-да, назойливому пустяку

(из-за которого не ел, не спал

и что-то мимо чашки просыпал) –

единственному словосочетанью,

которому цены не сосчитаю…

Казни меня – что прегрешал стихом,

но не карай еще одним грехом:

не отдавай постыдному унынью!

Прости мою смиренную гордыню

самопознанья и самораскрытья,

посягновенья, забытья, наитья…

* * *

Словно вдруг полуночно-дерзко –

сквозь распах дверного проема –

свет ударит в сонное детство,

в тишину ненужного дома;

приоткроется взрослая тайна

вместо сиюминутных истин,

что свобода моя – тотальна:

наконец-то я независим!

И других не надобно родин –

я свободен, свободен, свободен!

От безденежья, от болезни,

от постельного режима,

от всего, что неразрешимо…

Я, как бабочка в звездной бездне,

пью, вкушаю напиток неба…

От обиды свободен, от гнева,

Мойдодыра, Чубайсогайдара,

перегара земного шара…

Не свободен только от дара,

что передала мне мама,

(что улыбчиво и упрямо

выжигал мои потроха) –

от невыдохнутого стиха!

* * *

Если заполночь в темноту

выхожу один на дорогу,

озирая высоту, –

может, чем-то надобен Богу?

Наполняет меня небосвод

тишиной своей нерушимой,

оглушает созвездий кроссворд

очевидностью неразрешимой.

В немоте их – надежды накал,

потаенное напоминанье,

потому как начало начал

зреет в муке непониманья…

Дегустируй звездный нектар –

переливчатое мерцанье,

приносящее высший дар

обладания – созерцанье!

Нет, не зря, озадачен опять,

я опять дошколенок, мальчонка,

и могу еще что-то понять,

и еще помышляю о чем-то…

* * *

Различимо ли с высоты

августовской ненастной листвы

возмущенье иль возвещенье,

порождающее ощущенье,

что твоя очнулась душа,

с нелюбовью своей и любовью,

без защиты, без куража, –

всей щенячьей дрожью слепою;

всем неведеньем существа

своего, не зная, что встретит

в высоте, – куда и листва

рвется, видимо, неспроста, –

где кончаются ропот и трепет?

* * *

Откуда-то ниоткуда

ты заслан куда-то сюда –

мгновенья щемящее чудо

хотя бы узреть навсегда.

Истаивает мгновенье

весны… И любви… И дождя…

Но требует запечатленья

печали своей, уходя…

И детское несогласье

твое – со смертью его

причислит тебя в одночасье

к отступникам мира сего.

Поймает и скрутит забота,

та, что никому не видна:

единственная свобода –

с мироустройством война.

Воюй, как бы не было худо,

вкушай череду передряг,

вперяясь в свое ниоткуда,

в его озаряющий мрак!

_______________________________________________________

Лев Мочалов – поэт, искусствовед, автор книг «Кукушкины годы», «Эмпиреи», «Спираль» и многих других, член Союза писателей Санкт-Петербурга.