РУССКИЙ МИР

Григорий МАРГОВСКИЙ (США)

ДЕВЯТЬ КАРТ МОЕЙ КОЛОДЫ

* * *

Девять карт моей колоды,

Неопознанная масть.

Я мечтал все эти годы

Окончательно пропасть.

Пьянству, похоти и лени

Предавался я, бузя, –

Вот и пройдены ступени

От шестерки до туза!

Сам себя обрек чужбине,

Блефом ставок охмурен.

Остается мне отныне

Лишь подсчитывать урон.

Сколько муз у Аполлона?

Сколько грамм в куске свинца?

С шулерами беззаконно

Заседаем с утреца.

Мне их прикупа не надо,

Сам за все держу ответ.

Девятью кругами ада

Обернулись девять лет...

НА ШИПСХЕДБЕЙ

По субботам, с чаплинских времен,

В ярмарку бывает превращен

Этот храм корейский методистский:

Продают ковбойки, веера,

Батарейки, бронзовые бра,

Пресс-папье и джазовые диски.

Люд на паперти разноплемен:

Пуэрториканка и мормон,

Да из Бельц усатая матрона.

Вот и я – потомок тайных сект –

На Океанический проспект

Выйду просто так, для моциона…

Ежели не жарко – благодать.

Препояшусь долларов за пять,

Ремешок с набойками приталя.

Офицерский кортик рассмотрю

И рассерженному кустарю

Возвращу – из неклейменой стали.

А на Emmons пахнет чешуей.

«Вот такой сорвался!» – «Ой-ёй-ёй!»

Рыбаки в ботфортах коренасты.

Лебеди драчливей холуев:

Не поделят жалкий свой улов,

Меркантильны шеи их и ласты.

Ресторан «Эль-Греко» не по мне,

Я люблю сазанов на огне

С треском зарумяненных, не скрою.

Эти лодки – все им нипочем:

Как морские котики с мячом,

Тычутся в галактику кормою.

Тут бы надо что-то про века.

Но плывут безмолвно облака –

И ничуть от этого не хуже.

Вечно то, что никогда не врет:

Превращений цепь – круговорот,

С якорей сорвавший наши души.

СТИХИ, СОЧИНЕННЫЕ В ПОДЗЕМКЕ

Звук тянется норою землеройки

От Виллиджа до гарлемских трущоб.

Сомлели руки. Смрад шибает стойкий,

Эмалированный буравя лоб.

Каких еще б невероятных рытвин

Занять у этой рубчатой скалы?

Шипит сабвей, и ритм его молитвен,

Хрусталики тоскливы и тусклы.

Там, наверху, пакгаузы и доки,

Расплющенным жуком ползет баржа

И небоскреб на зорь кровоподтеки

Дубинкой копа зарится дрожа.

И там наводят марафет бордели,

Как школьницы на выпускном балу:

Чтоб икры туч по-жеребячьи рдели,

Когда их шпиль посадит на иглу.

Смурной братве охота быть косматей.

Под космос гримируется Бродвей.

Астматику от восковых объятий

Мадам Тюссо не развести бровей.

А в этой магматической подкорке,

Куда ты вторгся из погибших стран,

С виденьями ньюйоркца о Нью-Йорке

Вынашивается предерзкий план!

Вот сказано: «Вначале было Слово»;

А что как Слово будет и в конце –

И мир изменит языка земного

Концепция, концепция, конце...

Под гром метафор сводка биржевая

Мигает, как пугливый семафор;

Из амфоры ты, губ не разжимая,

Пьешь замысел – и мчишь во весь опор.

Пускай же с героином чахлой рвани

Тебя анналы копоти всосут.

Опережение переживаний –

Поэзия, не в этом ли вся суть?

«МЭЙФЛАУЭР»

Уж арфы грянули эоловы –

Надрывно, а не кое-как,

И по Чарльз-ривер сорвиголовы

Сплавляются на каяках.

А вы полпинты рому примете –

И грезите, мгновенье для,

Как резвый барк в музейном Плимуте

Выписывает кренделя.

Ах, не в диковину он бостонцу!

Нам дорог пилигримов дом,

Но перед нами хоть сам босс танцуй –

И бровью мы не поведем.

При этом мы из Массачусеттса

Не уезжаем никуда,

И всякий, кто у нас очутится,

Готов присвистнуть: это да!

Нам по душе своя колония,

Взыскательный и тесный круг,

И нас воротит от зловония

Мегалополисов-зверюг.

Там что ни день, ты словно при смерти

Отхаркиваешь гниль свою:

Не подфартило – среди крыс смерди,

А повезло – истлей в раю...

Зато у нас такие водятся

Форели, девы и грибы,

Что даже сердца безработица

Сыта пособием судьбы!

И камышовый берег Уолдена,

Сощуренный свидетель строк,

Законно возвещает Болдино

Тому, кто искренен и строг.

Здесь плещет океан: «Брависсимо!» –

Кидая майские цветы

К подножью жизни независимой,

Чурающейся суеты.

И здесь так часты озарения,

Лазури так светла струя,

Как будто День Благодарения

Отныне дольше бытия.

_________________________________________________________________

Григорий Марговский – поэт, автор двух поэтических сборников «Мотылек пепла» и «Сквозняк столетий», главный редактор сетевого поэтического журнала «Флейта Евтерпы». С 2001 года живет в США.