Борис КРАСНОВ |
ВРЕМЯ ТЕЧЕТ В ОБЕ СТОРОНЫ
* * *
Подобно течениям в океане: четное - на запад, нечетное - на восток, время течет в обе стороны. Заранее не угадаешь, в какой попадешь поток.
Бросишь бутылку в быстротекущую воду, думаешь: к потомкам отправил привет. А она приплывет к какому-нибудь Гесиоду, к самому началу дремучих лет.
И этот Гесиод, которому все известно, будет ночами не спать, расшифровывая мой бред. А потом признается мудро и честно: ничего-то нового на этой земле нет.
И он причислит меня к допотопным шумерам и опишет меня гекзаметром в тысячу строк. И рукопись свою, аналогичным манером запечатав, бросит в другой поток.
Верблюд
Пока идет верблюд, перемалывая жвачку времен, серебряной соли пуд успеет съесть фараон.
И ветер шерсть сдерет с пирамид и покатит к морю ее, туда, где солнце стоит, забывая имя свое.
Пока идет верблюд, погруженный в жару, как в золу, сорок тысяч ключей умрут, размыкая земную мглу.
Но другие сорок тысяч ключей желтый песок обагрят, потому что сорок тысяч мечей кто-то гордый поставил в ряд.
И обломки звездных лучин свой в потемках рассеют свет. И не надо искать причин, потому что причины нет.
Пока верблюд идет, в неистощимой силе пока, порожний слух подберет змеящийся шелест песка.
И от каждой тени твоей, чей корень в песок зарыт, вырастут сорок тысяч ветвей, и на каждой листва сгорит.
Пока идет верблюд, сам себя повторяя вдали, тучи черные совьются в жгут, только дождь не коснется земли.
И ты поймешь, что иного нет, и в песок зароешь весло. И ты отправишься каравану вослед, повторяя за числом число.
И что с того, что пустыни жар лют, и поднять невозможно век. Ведь пока идет верблюд - будет идти человек.
* * *
У страха шаги широки... Я вытряхну шум из дороги, я выплесну боль из руки и выйду за темные стоги.
Там месяца ржавый крючок, там запах соломенной браги, там каждый глазастый сучок кричит о бревенчатом мраке.
Я вырву огонь из травы, что Времени оси вращает. Пусть ветер поверх головы кочующих духов качает.
Пусть небом возвышенный страх растет, полыхает, ветвится... Пусть сердце на всех парусах к бесстрашному брегу стремится.
* * *
У морехода компас есть, чтобы держать курс. В море, где небо полно туч и горизонт гол.
Есть у слепого посох-друг, чтобы в тропу стучать. Если твердый сухой звук, значит - иди вперед.
Как же мне до цели дойти, той, что мне Бог дал, если компаса нет у меня, если посоха нет?
* * *
В тонкой предутренней рани, в час, что прозрачен и тих, сколько скопившейся дряни в мыслях находишь своих!
Злишься, что был в заточенье собственных страхов и вер, что окружал свое бденье облаком мрачных химер.
Что по навету глагола душу свою разорял, и с золотого престола медные деньги швырял...
Перебираешь былое - горсть отгоревшей руды, и посыпаешь золою травы свои и сады.
* * *
Ничего не происходит в мире гулком и пустом, только мысли колобродят - завиваются жгутом.
Разорвать бы этот морок, эту пляску бесенят. Ясно помню: было сорок, каюсь: стало пятьдесят.
В голове минор хрустальный, пляске бесов в унисон. Холод нематериальный с четырех ползет сторон.
Время плетками кривыми темный воздух шевелит. Дни летят, и годы - с ними, только пыль из-под копыт!
* * *
Не осуждай солдат, что валятся, устав. Не осуждай закат за то, что он кровав.
Не осуждай реки, травы не осуждай. О воздух кулаки зазря не расшибай.
Кто дал тебе – судить от первого лица? Не трогай эту нить, которой нет конца.
Свою ли помнишь ложь? Не помнишь ничего? Гляди, потом пожнешь с судейства своего.
___________________________________________
Борис Краснов - поэт и прозаик, автор книг «Переменная облачность», «Маятник» и «Время огненных знаков», член Союза писателей России. |