№8 2008


Содержание


Борис Краснов. Время течет в обе стороны. Стихи.
Михаил Иванов. Ворковали голуби. Рассказ.
Борис Подопригора. Дуэль. Рассказ.
Алексей Ахматов. Танцует дерево в камине. Стихи.
Дмитрий Тарасов. Мама и Миша. Рассказ.
Анатолий Аграфенин. В Кулдиге-где-где. Очерк.
Грузинские гости:
Владимир Саришвили. Старолондонские сонеты. Стихи.
Михаил Ананов. Мой добрый старший брат. Рассказ.
Ямбургские гости:
Сергей Смирнов. Туда, на прародину, в Индию. Стихи.
Галина Бестужева. Сияет радуги дуга. Стихи.
Сергей Порохов. Секретная жизнь Пушкина. Исследование.
Александр Беззубцев-Кондаков. «Противный» Розанов. Статья. /a>
Даниил Аль. Песни моего детства. Воспоминания.
Славянский мир
Марина Дробышева. Под маской Выдры. Заметка.
Отокар Бржезина. Движенье губ немых. Стихи. (Перевод О. Лихачевой)
Голос минувшего:
Николай Шумаков. Мой однокурсник Рубцов. Воспоминания.
Геннадий Григорьев. Я шел своим ночным дозором. Стихи. (предисловие и публикация Н. Голя).
Сергей Артемьев. Волшебная сила искусства. Байки.
Евгений Антипов. Симпозиум. Реплика.
Евгений Евдокимов. Здесь жил поэт. Заметка.
Евгений Лукин. Нам внятно все. Рецензия.
Сергей Вольский. Стихи и лопухи. Пародии.

SnowFalling

Борис КРАСНОВ

ВРЕМЯ ТЕЧЕТ В ОБЕ СТОРОНЫ

* * *

Подобно течениям в океане:

четное - на запад, нечетное - на восток,

время течет в обе стороны. Заранее

не угадаешь, в какой попадешь поток.

Бросишь бутылку в быстротекущую воду,

думаешь: к потомкам отправил привет.

А она приплывет к какому-нибудь Гесиоду,

к самому началу дремучих лет.

И этот Гесиод, которому все известно,

будет ночами не спать, расшифровывая мой бред.

А потом признается мудро и честно:

ничего-то нового на этой земле нет.

И он причислит меня к допотопным шумерам

и опишет меня гекзаметром в тысячу строк.

И рукопись свою, аналогичным манером

запечатав, бросит в другой поток.

Верблюд

Пока идет верблюд,

перемалывая жвачку времен,

серебряной соли пуд

успеет съесть фараон.

И ветер шерсть сдерет с пирамид

и покатит к морю ее,

туда, где солнце стоит,

забывая имя свое.

Пока идет верблюд,

погруженный в жару, как в золу,

сорок тысяч ключей умрут,

размыкая земную мглу.

Но другие сорок тысяч ключей

желтый песок обагрят,

потому что сорок тысяч мечей

кто-то гордый поставил в ряд.

И обломки звездных лучин

свой в потемках рассеют свет.

И не надо искать причин,

потому что причины нет.

Пока верблюд идет,

в неистощимой силе пока,

порожний слух подберет

змеящийся шелест песка.

И от каждой тени твоей,

чей корень в песок зарыт,

вырастут сорок тысяч ветвей,

и на каждой листва сгорит.

Пока идет верблюд,

сам себя повторяя вдали,

тучи черные совьются в жгут,

только дождь не коснется земли.

И ты поймешь, что иного нет,

и в песок зароешь весло.

И ты отправишься каравану вослед,

повторяя за числом число.

И что с того, что пустыни жар лют,

и поднять невозможно век.

Ведь пока идет верблюд -

будет идти человек.

* * *

У страха шаги широки...

Я вытряхну шум из дороги,

я выплесну боль из руки

и выйду за темные стоги.

Там месяца ржавый крючок,

там запах соломенной браги,

там каждый глазастый сучок

кричит о бревенчатом мраке.

Я вырву огонь из травы,

что Времени оси вращает.

Пусть ветер поверх головы

кочующих духов качает.

Пусть небом возвышенный страх

растет, полыхает, ветвится...

Пусть сердце на всех парусах

к бесстрашному брегу стремится.

* * *

У морехода компас есть,

чтобы держать курс.

В море, где небо полно туч

и горизонт гол.

Есть у слепого посох-друг,

чтобы в тропу стучать.

Если твердый сухой звук,

значит - иди вперед.

Как же мне до цели дойти,

той, что мне Бог дал,

если компаса нет у меня,

если посоха нет?

* * *

В тонкой предутренней рани,

в час, что прозрачен и тих,

сколько скопившейся дряни

в мыслях находишь своих!

Злишься, что был в заточенье

собственных страхов и вер,

что окружал свое бденье

облаком мрачных химер.

Что по навету глагола

душу свою разорял,

и с золотого престола

медные деньги швырял...

Перебираешь былое -

горсть отгоревшей руды,

и посыпаешь золою

травы свои и сады.

* * *

Ничего не происходит

в мире гулком и пустом,

только мысли колобродят -

завиваются жгутом.

Разорвать бы этот морок,

эту пляску бесенят.

Ясно помню: было сорок,

каюсь: стало пятьдесят.

В голове минор хрустальный,

пляске бесов в унисон.

Холод нематериальный

с четырех ползет сторон.

Время плетками кривыми

темный воздух шевелит.

Дни летят, и годы - с ними,

только пыль из-под копыт!

* * *

Не осуждай солдат,

что валятся, устав.

Не осуждай закат

за то, что он кровав.

Не осуждай реки,

травы не осуждай.

О воздух кулаки

зазря не расшибай.

Кто дал тебе – судить

от первого лица?

Не трогай эту нить,

которой нет конца.

Свою ли помнишь ложь?

Не помнишь ничего?

Гляди, потом пожнешь

с судейства своего.

___________________________________________

Борис Краснов - поэт и прозаик, автор книг «Переменная облачность», «Маятник» и «Время огненных знаков», член Союза писателей России.

 

Сайт редактора



 

Наши друзья















 

 

Designed by Business wordpress themes and Joomla templates.