ПОЭТЫ

Увязли мы в проселочной пыли,

Столкнулись ветры на дороге лбами.

Нам мертвые дорогу перешли

И встали пограничными столбами.

Цветут стихи улыбкой на губах:

Серебряный век – призрачный и страстный.

Их прах давно рассыпался в гробах,

Они теперь тиранам не опасны.

У нас и крик живой, и жест, и взгляд.

Стараемся идти легко и прямо.

Опасны мы. У нас сердца гудят

Колоколами православных храмов.

Проселочную пыль прибьет дождем,

Тиранов свергнут и осудят строго.

И незаметно мы с земли уйдем…

И мы кому-то перейдем дорогу.

* * *

Лунные узоры на стене.

Луч с лучом в стекле оконном скрещен.

То ли занавесочка в окне,

То ли крылья ангела трепещут.

Ночью жизни нет и смерти нет.

Сон летает лунными кругами.

Плоть сжигает дьявольское пламя,

Душу освещает Божий свет.

* * *

Переулок, тупик, подворотня, пустырь…

Сквозняки. И прохладно, и сыро.

Серебрится на окнах небесная пыль,

Оседая сквозь стекла в квартиры.

С крыш стекает по стенам дремотная лень.

Лунный свет. Хриплый лай. Детский лепет.

Я скольжу между стен, как бесплотная тень,

Вызывая таинственный трепет.

Спит весна в подворотнях, в подъездах, в углах.

Нет ни жизни, ни смерти случайной.

Я подлунный поэт. И в чужих зеркалах

Отражусь неразгаданной тайной.

* * *

Случаен жест. И мимолетен взгляд.

И не прочны взаимоотношенья.

Бездонен мир зеркал. За рядом ряд

Уходят поколенья. Жизнь – движенье.

Красавцы в них мелькали – чернь и знать.

Уродцы шли как в проруби топиться.

На ощупь зеркала не опознать,

И у зеркал нет памяти на лица.

_______________________________________________________

Борис Орлов – поэт, автор одиннадцати книг, лауреат многих литературных премий, председатель Санкт-Петербургского отделения Союза писателей России.