ЧАС СОВЫ

1

Есть в сутках томительный час

Тупой бессознательной лени,

как будто исчерпан запас

бесплодных ночных размышлений.

Как в детстве, пугает опять

ветвей за окном мельтешенье.

Кто дал бы мне мудрость понять,

принять эти страх и волненье?

София! Сестрица Сова,

укрытая чащей лесною,

где в полночь звенит трын-трава

под острой и нежной косою.

Туда – в эту сонную глушь,

к ожогам случайных пожаров

лети, запоздалая чушь

беспомощных детских кошмаров.

Исчезни, остудная дрожь;

сгинь страх, не найдя выраженья!

Кого за окном узнаешь,

всмотревшись в свое отраженье?

Тот мальчик дрожащий – не ты?

А кто же – сквозь мрак заоконный

увидел лицо пустоты,

зев смерти, в ночи растворенной?

2

Брось швырок на скрипучие кóзлы;

с разведенной двуручной пилой

согревайся, покуда не поздно…

Нас не то что сентябрьские звезды –

нас и солнце не греет порой.

Нам не то чтобы слишком досталось,

и еще не понятно пока,

состоялась ли жизнь? Состоялась?

Подползает сутулая старость.

Не смотри на нее свысока.

Скучный дождь, отсыревшие спички,

за сараем осина дрожит…

Под прощальный гудок электрички

раскавычь это все по привычке

и привычно в строку уложи.

Эту ночь. Эту жизнь – недотрогу,

этот тусклый мерцающий свет…

Поработай, согрейся немного…

И один выходи на дорогу,

где ни Бога, ни дьявола нет.

Где ни звезд на запыленном своде,

ни дрожащих ночных фонарей;

где душа, бесконвойная вроде,

но как будто на привязи бродит

подле тесной темницы своей.

3

Растранжиривший дни свои по мелочам,

разбазаривший годы, теперь – налегке –

это с кем ты беседы ведешь по ночам

на конечном, шершавом своем языке?

Это с кем же тебя до рассвета свело?

Это с кем – по душам и кому – о душе?

Время было на вырост, а стало – малó,

то есть мало его остается уже.

На столе ночничок, под рукой карандаш.

Ты в какую собрался нездешнюю даль?..

За последние истины что не отдашь?

Кроме жизни, возможно, которую жаль.

* * *

Не катиться вниз и не стремиться ввысь…

не лукавить, не судачить, не галдеть…

Быть последним. По обочине плестись,

под ноги внимательно глядеть.

Позабыть, куда засунул белый флаг…

не спешить, не суетиться… Не успеть…

Опоздать к раздаче почестей и благ.

Так стареть.

* * *

опоздаешь на свидание, но это окажется не важным…

сядешь за руль и не сможешь в руках его удержать…

в печурке спалишь весь пожизненный мусор бумажный…

последнюю строчку бубня, не захочешь ее записать…

в декабрьских сумерках затоскуешь только о тепле и свете…

вспомнишь детскую песенку, не вспоминавшуюся сто лет…

забудешь, о чем полчаса назад прочитал в газете…

начнешь названивать старому другу, которого нет…

любимую книгу закроешь и не заметишь страницы…

не выскочишь больше за сигаретами на «уголок»…

поймешь, что граффити в парадном еще полвека пылиться…

однажды переживет тебя ночной мотылек.

_________________________________________________________________

Александр Фролов – поэт, автор книг «Обратный отсчет», «Обстоятельства места» и других, член Союза писателей Санкт-Петербурга, лауреат литературной премии имени Н.А. Заболоцкого.