Нина САВУШКИНА |
Репино
Скучно… Не съездить ли в Репино? Я там с мамой жила по путевке в июле где-то году в девяносто девятом… Если направо свернуть от вокзала, в памяти сразу всплывают детали: над наклоненной к заливу равниной высился гордо, как торт именинный, кремовый корпус, где мы обитали. Вид из ротонды был великолепен: брошенный взгляд не терялся в заборах… Что же действительность мне показала? Щурится в сквере изгвазданный Репин. Каменный торт рассыпается. Шорох. Ветер колышет цветы Иван-чая, что пламенеют, руины венчая, будто не все еще свечи задули…
* * * В этом году мне исполнилось сорок. Ты не поздравишь меня. На пригорок не заберемся с тобой, как когда-то, чтобы глядеть, как за линией плоской плавятся шпили и трубы Кронштадта, в небо впиваясь неровной расчёской.
* * *
Я искупаюсь, пожалуй. Тебе же впредь не зайти в эту жизнь, словно в воду. С прошлого века здесь всё измельчало. Пляж, как положено, нежен и бежев. И отчего-то не кажется странным здесь одиночество в гуще народу. Стелятся запахи над рестораном. Жарится в собственном масле светило. Но почему в этой местности мне так хочется верить, что перекрутила память, как плёнку, немного в начало, корпус заветный узрев из-за веток? |