* * *

То ли куст стоит, то ли костер горит,

черное пламя — мертвый огонь,

я ольху срубил, горький сок пил,

белый день искал

у чужого костра:

там сидят какие-то рыбаки –

лица в саже, слова в пыли,

говорят: мы солнце вчера сожгли

красиво горело, плевало огнем

но никто не жалеет о нем,

теперь в костре тихо тлеет луна,

когда догорит — еще звезд до хрена,

и мы не уйдем, пока все не спалим

так что ступай приятель на…

А в моих глазах лишь ольха-река,

Чья кровь темна и на вкус горька